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从阿拉木图回来之后，杨成龙就憋着一股火。
那股火不是烧在脸上，是烧在骨头里。
他坐在ucl的课堂上，教授在前面讲波特五力模型，他一个字都没听进去。
脑子里反复回放巴赫提亚尔那张脸——油光锃亮的头发，明晃晃的金链子，还有那根摁灭在桌面上的烟头。
他后悔了。
后悔没在餐厅里直接动手。
叶归根说得对，那杯伏特加难喝。但比伏特加更难咽的，是被人指着鼻子说“这里是哈国，不是华夏”。
杨成龙攥紧了拳头，指节嘎巴作响。
“杨先生？”教授的声音从讲台传来，“你对这个案例有什么看法？”
杨成龙回过神来。全班同学都看着他。他挠了挠那头乱蓬蓬的卷毛，站起来：“抱歉，我没听清问题。”
教授皱了皱眉，没再追问。
坐下的时候，旁边一个英国男生小声嘀咕了一句：“华夏人就这样。”
杨成龙猛地转过头，盯着那个男生。一米八几的身高，一百八十斤的体重，加上那张因为长期在户外骑马晒得黑红的脸，光是瞪一眼就够吓人的。
那个英国男生缩了缩脖子，低下头，再也没敢出声。
下课之后，叶归根在教室门口等他。
“你今天怎么了？”叶归根看着他的脸色，“从阿拉木图回来就这样。”
杨成龙把书包甩到肩上，大步往前走。“没怎么。”
“你走路的样子像要去打架。”
“那就打。”杨成龙闷声说。
叶归根追上他，拉住了他的胳膊。“成龙，你冷静点。”
杨成龙停下来，转过身。他的眼睛里有血丝，不知道是没睡好还是气的。
“归根，你说，我是不是怂了？”
“怂什么？”
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